Como posso ser feliz?

Todas essas tragédias que acontecem no nosso país me fazem lembrar de quando eu era criança, minha mãe costumava cantar para mim na hora de dormir:

"Para mim a chuva no telhado

É cantiga de ninar

Mas o pobre meu Irmão

Para ele a chuva fria

Vai entrando em seu barraco

E faz lama pelo chão...

Como posso ser feliz

Se ao pobre meu Irmão

Eu fechei meu coração

Meu amor eu recusei...

Para mim o vento que assovia

É noturna melodia

Mas o pobre meu irmão

Ouve o vento angustiado

Pois o vento, esse malvado

Lhe desmancha o barracão...

Como posso ser feliz

Se ao pobre meu Irmão

Eu fechei meu coração

Meu amor eu recusei..."

Acorde

Você sempre responde o que eu não quero saber. Sempre me indaga, me aperta, me avisa, me recheia de medos e agonias, me importa, se exporta, me faz sem querer.

Você me enche de mato nas frestas, de poeira nas dobras, de loucura nas sobras, de orvalho nas metas. Você me traz o torpor das mãos distantes que tocam a tela e da voz vazia que diz que, mais tarde, mais tarde vai voltar.

Você faz o peito pesar ao ponto de meus olhos arrastarem-se no chão sem direção. Meu soluço, minha falta de voz, e meu estômago roncando a vontade que flutua nesse oceano de injustiça.

Você me aninha nessa vontade de calar a boca e puxar o cabelo da eloquência com que cospes tanta doçura mastigando o meu freio de viver. Cordas que se enroscam e nada mais podem produzir do que nosso acorde.

O dia em que voltei a escrever

Não fazia sol, não soprava o vento. Os pássaros não cantavam, as árvores não mexiam. Tudo era pressa, tudo era o barulho infernal da obra que não me deixava sossegar. O calor explodia, os carros batiam, o caminho para casa parecia nunca terminar.

Ninguém sorria nesse dia mágico. O mundo estava doente e, de vida, quase nenhuma notícia chegava. As flores começavam a murchar e a água não caia do céu para refrescar nossa impaciência.

Era um tempo de urgência, de talvez até demência, de jogos enfadonhos e nenhuma Georgia on my mind. Era uma risada abafada de uma balbúrdia que era o fim da picada, era o relatório tão chato de se completar.

Mas as palavras voavam da minha boca, e notas, mais notas de números de notas que quase esqueci florearam o desenho que balbuciei naquela língua que não entendem vocês. E foi aí, então, que voltei a escrever.