O dia em que voltei a escrever

Não fazia sol, não soprava o vento. Os pássaros não cantavam, as árvores não mexiam. Tudo era pressa, tudo era o barulho infernal da obra que não me deixava sossegar. O calor explodia, os carros batiam, o caminho para casa parecia nunca terminar.

Ninguém sorria nesse dia mágico. O mundo estava doente e, de vida, quase nenhuma notícia chegava. As flores começavam a murchar e a água não caia do céu para refrescar nossa impaciência.

Era um tempo de urgência, de talvez até demência, de jogos enfadonhos e nenhuma Georgia on my mind. Era uma risada abafada de uma balbúrdia que era o fim da picada, era o relatório tão chato de se completar.

Mas as palavras voavam da minha boca, e notas, mais notas de números de notas que quase esqueci florearam o desenho que balbuciei naquela língua que não entendem vocês. E foi aí, então, que voltei a escrever.